Afuera está el circo en Weblogs de Yaaqui.com

Por Ana Minga Macas

Hoy conocí la realidad y ya no existe más verdad que la de mis compañeros encerrados en este manicomio. Hay escritores que nos visitan para robarnos versos, irrespetuosamente nos dan talleres para recoger nuestro punto de vista y presentarlo como suyo en una pantalla literaria. El amigo que un día encontré en un bar y que hoy reposa con la mitad de su sombra, en la sala de alcohólicos, me dijo que su tristeza la mide en metros cuadrados, y tenía razón, en este cuarto-infierno, la cabeza atestada de sedantes solo puede pensar en ella. Panero, ese sí es el poeta que puede estar entre nosotros, porque la cosa interna que nos palpita, también lo hace en su cuerpo: piedra-pómez.

Ya no pueden salvarnos, eso dicen los doctores y agregan que cuando la mente traiciona, se trata de una enfermedad que solo puede ser curada por la muerte. Ahora que miro el mundo desde esta ventana, he creado una certeza: afuera está el circo. Ustedes son los fenómenos atados a horarios, en esas avenidas preocupadas por el mañana, donde se inventan esperanzas.

Afuera están los locos, porque aquí, nosotros todo lo tenemos claro: siempre volamos mientras ustedes dormían para desgastar el cuerpo. Por decir lo que nos pasa en el interior, nos electrocutan y luego vienen a vernos como si fuéramos un chiste de Dios. Y ahora que lo menciono, ¿dónde estará? ¿por qué seguimos siendo sus renglones torcidos? Claro, ustedes son crueles porque fueron hechos a su imagen y semejanza.

Desde esta ventana entiendo que si nos preguntan cómo estamos, hay que responder que bien. Pues a nadie le importa si indicamos que estamos mal. Sino hagan la prueba, digan que están pésimo y verán como el desprecio es visible, ya que a nadie le gusta cargar con un muerto. Para ?consolar? el revoltijo de la dolencia, suelen darnos una palmadita en la espalda y aseguran que ya pasará, creen que es un capricho de la edad, un desatino del día y hasta una costumbre. Por eso, hay que decir que estamos bien, aunque no parezca, aunque en lugar de ojos noten dos agujeros que no han tenido sosiego para cerrarse. Creo que todos los que estamos aquí, antes de ingresar, buscamos salvarnos, hasta erróneamente por la literatura. Fuimos necios al no escuchar que ella es la única lúcida que se pasea por el papel para gritarnos que nada ni nadie nos salvará. Pero antes que la inteligencia estuvo la terquedad, buscamos que alguien nos concrete la palabra amor para salvarnos en su condena, porque hasta se nos hubiera ocurrido vivir. Tal vez este encierro sea el precio que debemos pagar, pues de memoria sabíamos que no existe una mano que ayude a cruzar el túnel. Perdón, estoy generalizando, no todos buscan lo mismo, debe ser que tengo miedo de la descarga eléctrica, que me hará olvidar a los únicos que valen la pena recordar: los animales.

¡Dios! Odio a tus seres humanos, porque a ellos los hiciste crecer, mientras a nosotros nos dejaste como niños huérfanos. ¡Dios! la cabeza me estorba, ya no la aguanto, pero no quiero más terapias. ¡Dios! detrás de esta ventana están los niños de porcelana, los que se rompen cuando les regalan un no, a los que el alimento les importa poco porque tienen un hueso atravesado en la garganta. ¡Dios! ?Me late la vida en el corazón distante?. ¿Existes? Creo que no, solo debes ser producto del desvarío, consecuencia de mis voces.

¡Dios! ¿Suicidio? Ni siquiera eso respetan tus hijos, pues cuando alguien se mata porque suele tener su dignidad bien puesta, tus arpías hacen un espectáculo y realizan preguntas bobas: ¿Por qué murió? ¿Cómo así? Si todavía se reía. Si aún era joven, si tenía proyectos? Quién entiende a tus hijos, no nos quieren de vivos pero si de muertos. Todo muerto es bueno, todo muerto en el fondo era buena persona, todo muerto resulta decente?

Mejor es el silencio, porque pregonar que algo nos duele es inútil, nadie lo cree. Si decimos que mañana vamos a morir, es un imposible, porque siempre hay el fantoche que regresa después de haber prometido que se largaría para siempre. No hay que decir nada... ?El suicida no llama a nadie?? A esta hora, como un día me dijo Marco Martínez en su ?Enemigo Necesario?: no sé qué tipo de sustancias segrega mi organismo, pero la ansiedad me destruye, la expectativa del próximo medicamento altera el sistema nervioso, la asfixia, entonces se me hace inminente, la intranquilidad se torna miedo, el miedo en horror y todo se traduce en dolor? Marco, aunque aquí solo serías Martínez: ¡El paciente Martínez debe tomar su medicina! gritarían. ¡Al paciente Martínez le crecieron las uñas! ¡El paciente Martínez quiere escapar! ¡El loco Martínez murió antes del desayuno! Desde esta ventana asevero que ya nada dentro de mí puede sostenerme, aclaro, no digo que voy a morir, tampoco que voy a vivir, sino que ya nada puede sostenerme y aunque no lo crean, eso es peor. Pero no me importa si lo creen o no, porque ustedes son el circo.Hoy, desde esta ventana, la niña entendió por fin, que la soledad cruje y corta, pero que es mejor que cualquier ser humano.