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CHAVEZ, A CONSULTA / El testimonio
Y entonces llegaron ellos
Por Luis Herrero

Pasadas las 9.30 horas del viernes, en el Hotel Pestana, el alcalde mayor de Caracas, Antonio Ledesma, rodeado de otros alcaldes de la oposición al chavismo, nos contó la desventurada historia de Antonio Dacre, un buen hombre, entrado en años y en carnes, con dos infartos a cuestas, que fue detenido por la policía chavista en enero, cuando conducía un camión con megafonía de propaganda opositora durante una manifestación estudiantil.

Un jefe de la policía metropolitana, que a pesar del nombre no depende de las autoridades municipales sino de uno de los largos tentáculos represores de Chávez, había llenado la camioneta de Dacre de cócteles molotov a espaldas de su dueño para poder acusarle de transportar sustancias explosivas.

No se trata de ninguna conjetura. Un guardia del distrito de Chacao, uno de los feudos capitalinos más inmunes a los gruñidos del gorila rojo, filmó subrepticiamente la fechoría de su superior jerárquico y las imágenes ya han sido reproducidas en todos los canales televisivos que se niegan, en la medida que pueden, a arrodillarse ante el caudillo de la Revolución Socialista Bolivariana.

A pesar de la elocuencia de las imágenes, que ponen de manifiesto la prefabricación maliciosa de las pruebas inculpatorias, Antonio Dacre lleva 30 días en una prisión caraqueña donde mueren al mes cinco reclusos, todos ellos delincuentes comunes, en reyertas donde brillan los filos de las navajas.

Durante el mismo acto de protesta, 10 pistoleros armados, miembros de las brigadas paramilitares del Régimen, dispararon contra los estudiantes con ánimo de disolver la manifestación. Fueron detenidos y puestos a disposición judicial. Sólo seis horas más tarde, el juez decretó su puesta en libertad sin cargos.

Así se las gasta el chavismo. Mientras los pistoleros siguen amedrentando a tiro limpio a los venezolanos que quieren ser libres, el bueno de Dacre, casi septuagenario, arrastra los costurones de sus infartos por las celdas de una prisión de alto riesgo.

Los alcaldes que nos contaron esta historia en el Hotel Pestana nos pidieron a los eurodiputados que habíamos viajado a Caracas para echarle al referéndum [de hoy] una ojeada de solidaridad opositora -Pilar Ayuso, Carlos Iturgáiz, Sergio Marquez y Javier Pomés- que tratáramos de ayudarles a sacar a Dacre de la cárcel mediante gestiones diplomáticas discretas.

Durante el resto de la reunión, los alcaldes nos pormenorizaron detalles de otras muchas atrocidades perpetradas por los secuaces de Chávez en los últimos tres meses: el ataque a la sinagoga, el secuestro de un concejal de la oposición en su propio despacho, el asalto vandálico a la Alcaldía Mayor de la capital, los insultos al cardenal Urosa, a quien Chávez llama cómplice de Satán…

La estrategia está clara: el gorila rojo, cada vez más cercano al biotipo de un orangután liberticida, ha decidido ganar el referéndum que le permitiría perpetuarse en el poder metiendo el miedo en el cuerpo, ya no sólo con bravuconadas de perro ladrador, sino con mordiscos de fiera acorralada, a los que ya le volvieron la espalda hace poco más de un año.

Entre las lindezas que Chávez ha proferido en las últimas semanas destaca la de que hay que gasear -«con gas del bueno», llegó a decir- a todos los estudiantes que salgan a la calle para hacer proselitismo del no. En su afán por acallar cualquier atisbo de voz crítica llegó a arengar a los policías que están bajo su mando para que se emplearan con la contundencia que fuera necesaria a la hora de disolver las manifestaciones convocadas por la oposición. «Y a quienes no cumplan mis órdenes -precisó, para disipar cualquier tentación humanitaria-, me los raspo».

Tras el encuentro con los alcaldes, que duró casi dos horas, un enjambre de micrófonos y cámaras nos aguardaba a la puerta de la sala. Antonio Ledesma pronunció unas valerosas palabras para animar el voto de todos aquellos venezolanos que no quieren ver a Chávez ni en pintura (que cada vez son más, afortunadamente).«La oposición -dijo- está más unida y organizada que nunca. El domingo [por hoy] volveremos a ganar. Chávez se irá de este referéndum con el rabo entre las piernas».

Luego los periodistas se dirigieron a mí, que ni domino el arte de la diplomacia, gracias a Dios, ni soy amigo de las medias palabras. La prudencia dialéctica no es mi mejor virtud. Me preguntaron que cómo veía la situación y dije que había escuchado cosas estremecedoras.No cité a Dacre, para no empeorar su situación, pero ni por un momento dejé de pensar en él cuando dije que el uso de la violencia y el amedrentamiento, las afrentas a los derechos humanos y los ataques a la dignidad humana no son en absoluto compatibles con la democracia. Todo lo contrario: son comportamientos de un dictador.Algún periodista me preguntó entonces si no temía que pudieran expulsarme del país por haber llamado dictador a Chávez y dije que si me expulsaban me iría con la cabeza muy alta, en parte porque soy más chulo de lo razonable y, sobre todo, porque jamás pensé que Chávez quisiera llevar tan lejos el castigo a mi locuaz propensión a llamar a las cosas por su nombre.

Por la tarde, sin embargo, ya no las tenía todas conmigo. El viceministro de Exteriores andaba buscando al representante diplomático de más alto rango de la UE en Caracas. A las 19.30, Iturgáiz y yo fuimos abordados por un funcionario de policía que me pidió que aguardara la llegada de un alto funcionario de la Cancillería que me traía un mensaje importante.

Carlos, que además de ser buen amigo -mejor que bueno, diría yo-, tiene olfato de víctima de la represión liberticida, se las ingenió para dar esquinazo a nuestro gendarme y avisar por su teléfono móvil al resto de la delegación parlamentaria de que algo con muy mala pinta estaba empezando a cocinarse en el hall del Pestana, donde no paraban de llegar tipos extraños y mal encarados, poco diestros en el arte del camuflaje.

Y entonces, como diría Serrat, llegaron ellos. Me sacaron a empujones de mi casa y me encerraron entre cuatro paredes blancas. Carlos trató de desenfundar el teléfono móvil, pero los musculosos maderos bolivarianos le desarmaron de un certero zarpazo. Le oí forcejear con gran valentía para evitar que nos separaran. Pero fue inútil.Seis gorilas me llevaron a empellones hasta el interior de un coche blanco sin que mediara ninguna explicación. Hice el ademán patético de tratar de razonar con ellos, pidiéndoles que al menos me dejaran hacer el equipaje, pero sólo obtuve la respuesta de una manaza en el cuello y otra en el brazo izquierdo. Una fuerza bastante bruta me hizo salir catapultado hacia delante, mientras un periodista despistado a las afueras del hotel, cámara en ristre, filmaba la escena.

« ¡Aparten esa cámara!», bramó el policía que dirigía el secuestro.

Ya no oí nada más. El coche arrancó como en las películas y se unió a una comitiva formada por una furgoneta que abría paso y cuatro motoristas que nos flanqueaban con dos cámaras de vídeo al hombro de los que iban de paquete. Primero pensé que podían ser periodistas, pero reparé en sus pantalones militares y, sin más, me caí del guindo.

«La autoridad electoral le ha declarado persona ‘non grata’ y ha ordenado su expulsión inmediata del país», me dijo al cabo de un buen rato de silencio espeso un tipo delgado, con bigote y gafas de concha oscura, que se identificó como la autoridad de la Cancillería encargada de velar por mi integridad.

Traté de darle palique, más que nada para averiguar a dónde me llevaban, pero el hombre no dejaba de repetir que no estaba autorizado a darme ninguna respuesta. Me confiscó el móvil y dejó que, por el flanco izquierdo, el policía que me emparedaba me preguntara, en un ataque de locuacidad, por qué había dicho que Chávez era un dictador.

«He dicho», dije con una serenidad de naturaleza desconocida, «que amenazar con gasear a los estudiantes o animar a los policías a reprimir con saña a los proselitistas del ‘no’ son comportamientos propios de un dictador. ¿Usted no lo cree así?».

Pero no me contestó.

Yo no recordaba haber cruzado túneles al ir del aeropuerto de la ciudad, y como quiera que ya habíamos atravesado un par de ellos antes de que se cumplieran los 20 minutos de viaje, me invadió el temor de que nuestro destino no fuera ése.

Recé un rosario, por si las moscas, y sin bajarnos del coche acabamos al cabo de un buen rato en una pista de aterrizaje de Maiquetía, al pie de la escalerilla de un avión de Varig que tenía las luces encendidas. Yo le había dicho varias veces al diplomático venezolano que me acompañaba -un tipo de formas amables, todo hay que decirlo- que no llevaba el pasaporte encima y que sin él iba a ser difícil que pudiera largarme del país. Pero el muy burro no quiso escucharme. Fue una gran estupidez porque, después de todo, tuvimos que esperar en el coche casi una hora a que un motorista regresara al hotel para rescatarlo. Por lo que sé, Carlos Iturgáiz defendió mi equipaje como María Goretti su virtud y sólo consintió en darle al motociclista mi pasaporte y mi cartera con el DNI y las tarjetas de crédito.

Cuando por fin me subieron al avión me permitieron hablar por teléfono con el embajador de España en Caracas y me informaron de que aterrizaría en SÆo Paulo. A bordo del avión, en servilletas de papel, he escrito estas líneas por si Pedro J. tiene a bien publicarlas en nuestro periódico cuando pueda hacérselas llegar.

No sé quién ganará mañana [por hoy] el referéndum. Hay versiones para todos los gustos. Pero estoy seguro de que Chávez, antes o después, tendrá su merecido. Antonio Dacre -que nadie lo dude- es mucho más hombre que él.
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