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[...] Uno de julio, cinco de julio, diez, veintiuno, veintinueve, cinco de agosto, quince, etc., etc.
Joder, qué verano más largo. Nunca había tenido tantas ganas de que se acabase.

Verano de estudio + línea de la Internete rota: resultado directamente proporcional a las ganas de acabar con mi vida, muchas horas mirando al vacío, muchas horas durmiendo, muchas horas esperando que llegue la hora de salir a la calle, muchas horas hablándole y cantándole al gato...

En fin, mucho tiempo muerto. De hecho, empieza a oler... También ayuda que me ducho poquico porque, total, apenas tengo que salir a la calle. El razonamiento es: cuanto menos te duches, menos facilidades para salir a la calle, más tiempo en casa, menos entretenimientos y, en teoría más estudio. Luego, en realidad, esta cadena se rompe por uno o más eslabones y el resultado acaba siendo poco estudio, en general, pero menor culpabilidad.

Todo esto también tiene algunas cosas buenas. Con Internet, en los peores momentos, puedo llegar a esto. Pero, sin Internet, una se vuelve más creativa en su forma de perder el tiempo: te imaginas formas más extravagantes de morir. Aunque esto me aburrió pronto, porque existiendo los premios Darwin, acabé entendiendo que teniendo una cabeza más o menos normal (en relación con la de esta gente, yo me siento sanísima) mis muertes siempre serían mediocres al lado de las suyas. Desistí en esta empresa.

No es como follar en un tejado hasta caerte y romperte la crisma,
pero espero que éste tampoco tenga descendencia.

Así que pasé a otro plan,: el de probarme todos los vestidos con dibujos de conejo que había en mi casa. Siempre he llevado con bastante naturalidad su existencia hasta este verano que, rebuscando en los cajones del resto de mi familia, he descubierto que el conejo era un elemento muy presente en nuestros armarios.
Y pensé dos cosas.

La primera tiene que ver con la relación que guardamos las personas con nuestros cajones y armarios. Entre los miembros de mi familia está muy claro. Para mí el armario es la metáfora de mis deseos vitales: siempre está ordenado y limpio, clasificado por colores, estaciones del año y longitud de la percha al suelo. A mí padre, por otro lado, es fácil encontrarlo acechando tras la puerta de su armario para intentar pillar desprevenidos a los duendes que, cada día, le lavan, planchan y cuelgan la ropa para que él, felizmente, pueda vestirse bien cada mañana. Ángelico, cada mañana la misma historia. Para mi madre su armario no tiene importancia, los importantes son los de los demás; para mi madre un armario es lo que a cualquier otra persona una conversación: el lugar donde descubrir cosas de otros. Ella investiga, lee entre las líneas de la ropa y enseres de los armarios y realiza hipótesis que, sin ningún tipo de objetividad, transforma en leyes. Luego sí te invita inocentemente a tomar café y lanza preguntas directas, insidiosas y extrañas como:
- ¿Tú qué andas haciendo por ahí cuando hace frío?
- ¿Ein?
- Sí, sí, que tienes el abrigo rojo hecho un pringue.
- No sé, mamá, es agosto, hace nueve meses que no me pongo eso.
- Hum? Seguro que te manchaste con comida de esa rápida que coméis los jóvenes.
- Pues lo mismo sí, no sé.
- Ahá, ¡lo sabía! ¡Lo sabía!

En fin, la otra cosa que pensé es sobre la extraña relación de mi familia con los conejos. ¿De dónde viene esta relación? ¿Por qué en la ropa? Y, más especialmente, ¿por qué en los pijamas? He abierto una investigación que consiste, fundamentalmente, en pensar explicaciones ridículas para este hecho ridículo y darle una forma creíble, para luego hacerle preguntas raras, pero verosímiles a mi madre.