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Literatura, música, protesta, anarquía, utopía y esperanza
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 Enviar a email | Conrimel en General |  Por Norah Mendez
el 31-Dec-1969 | Estuve perdida por Chile un par de días, gracias a la invitación y esfuerzos de la poeta Gladys González, a quien conocí en otro encuentro en el año 2006 en Alemania.
Encuentro Conrimel es el maravilloso nombre de esta performance de voces femeninas, curada por Gladys y el poeta Diego Ramírez Fajardo, planeada desde la carnicería punk donde atienden a deshoras, Patti Smith, El Principito y Camus. Todas las lenguas son extranjeras.
Mi segunda vez en Chile y la segunda edición de Conrimel. Las segundas partes pueden ser buenas, cae otra tabú y yo me quedo con la escena.
Esta vez pude volar de día, ver lo que ven los dioses cuando ven a Chile desde arriba: la cordillera, café y rojiza; las caras que pintó Guayasamín cuando reencarnó en mortal voluntad; las arpilleras de que danzaba pintaba Violeta Parra cuando no había llovido aún sobre esta tierra. ¿Hace cuánto que no llueve en Santiago?, me pregunta un chico, y yo no se qué contestar pues estoy mojada. Duele la belleza cuando uno está cansado. Saco mi mano de aviadora y saludo el árbol fruto de los antepasados.
Tomo un taxi que no es, debo caminar 13 cuadras santiaguinas para llegar hasta el hotel pues me dejan en otra parte, pero logro llegar al Mesón Nerudiano donde conoceré a las poetas Damaris Calderón, Carmen Berenguer y Carito Hoz de Vila; la conversa entrada en madrugada recompensó el aterrizaje. Fotos en la calle, sueño que soy madre, quisiera viajar con mis hijos y no con equipaje.
El misterio de la Van. ¿A qué horas llegará? La Van siempre llega puntual; las poetas, tarde. Comienzo a escuchar, a conversar, a conocer, a medir cercanías y distancias. Almuerzo de chicas solteras, madres, casadas, divorciadas, todas parranderas y guerrilleras abstractas, complicadas. Me encantan!
Los recitales son ramas donde trinan las chilenas con su canción cansada. Viene de tan lejos su poema, su plegaria. Carmen Berenguer le pone música, otra música, y salta. Damaris Calderón es ama de la palabra, Gladys Mendía nos cuenta la historia del mundo con un corazón que salta del puente a la carretara y es que la carretera quema y calla.
La bruja de Hansel truena los dedos y aparece, en el poema de Carito Hoz de Vila y el mío, todas reímos, elegimos los zapatos de la bruja para decir mañana. Romina Freschi viaja con otras tres mujeres desde Argentina: Eva, María y la otra Romina. Poco a poco todas vamos sacando nuestros fantasmas. Los quiltros nos ladran cuando damos un paseo con bandejas de cóctel en la mano. Marina Mariasch cruza un puente entre dos mundos antes de que seamos carniceras en lo de Diego. Le tomo una foto a Cecilia Pavón y ella se despide con un beso en la mejilla, se que eso no es fácil entre dos mujeres como nosotras; sonrío. Regreso muerta al hotel pero el cuadro de la elefanta me despierta. Manyula no me deja, tengo que terminarle su libro.
En el intermedio suena el tema de la Madre. Mile Torrico, Anahí Mallol y yo, nos encontramos en esa palabra grave, superada en lo posible, temida y amada, terrible.
Me voy de paseo por el Centro de Santiago. Hay mujeres cantando alto en medio del bullicio y los edificios gigantescos, son ballenas y enloquezco de amor con sus cantos. Los cazadores andan cerca, son la mota, no dejan rastro. Cruzo hacia Plaza de Armas, por un edificio viejo que al parecer están restaurando y me encuentro a la maga con su mazo de cartas. Me siento y como flor le abro mi mano. Almuerzo un italiano de pie y con soda, platico con el mesonero y la cajera, me parece genial que hayan dobles turnos. Me gustan además los baños públicos -en mi país no existen ya en el Centro- y los shorts de la chica que reparte tarjetas de un pub a los santiaguinos que salen a almorzar de saco y corbata. Me compro dos plumas aqua, luego lamento por los pájaros.
Nos vamos a Valparaíso. Allí todo cambia. Podemos hablar más tranquilo. Puedo ver el anillo siete ramal de Lía Colombino y escuchar sus cuchilladas. Tiene ojos de mar y como el mar me explica el Universo. Leo a cielo abierto, con canto de gaviotas; leo cárcel adentro, con canto de golondrinas que no están presas pero que han ido, como yo, a depositar a voluntad sus trinos. Los poetas de la cárcel dan la nota: declaman, se mandan recados -presos a presas-, nos dan una lección de alegría que todavía recordamos.
Me pierdo en los laberintos de gradas, busco cosas para mis hijos, busco a mis hijos, pienso en ellos todo el rato, Valparaíso sería totalmente bello si los tuviera a mi lado. Como toda mujer que vive en una tribu, extraño. Las lecturas continúan, las celebración de la palabra y la historia femenina es intensa. Guardo los ritmos y las letanías, todas las poetas tienen su propia música.
Anochezco en un bar, con la joven poesía de Valparaíso y Santiago y Bolivia, miro apenas los tres litros de Escudo que alcancé a contar. Comemos chorrillanas, yo no entiendo nada pero reconozco en medio de todo aquel cantar y folclore la amistad. Estoy feliz, mientras haya poesía existirán los nidos y los pájaros no moriremos. Me tatúo los nombres de las siete cabritas: Marcela, Natalia, Karen, Atena, Milenka, Hidalgo y Tom. La poesía está fresca, los carretones de la vida no la dejan esperar.
Poesía con rímel, como nuestras antepasadas nos pintamos para ir hacia el amor o ir hacia la guerra. Todas somos frontera.
Tengo visiones, escribo todo el tiempo y la libreta se me acaba, tengo que regresar. Conrimel es realmente un encuentro poético, en donde se alimenta a las poetas y su vida en letras sale reanimada a la pelea diaria. Voy huyendo de Valpo, corriendo a El Salvador, allí me espera todo lo que quiero y hasta lo que no. Gracias, Gladys. Gracias, Diego. Gracias, chicas.
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