A Pierre de Frédy, Barón de Coubertain, se le atribuyen unas cuantas citas relacionadas con el mundo del deporte y la competición. De entre todas, hay una que puede resumir el mejor consuelo para el derrotado: lo importante en la vida no es el hecho de triunfar, sino la lucha; lo fundamental no es haber vencido, sino haber sido dignamente derrotado.

Cierto es que todo competidor espera y anhela la victoria. Al menos, yo no concebiría la competición sin un resquicio de fe en el éxito final. Da igual cómo llegue la derrota. Siempre puede ser adornada con dos calificativos: amarga y cruel. Pero la derrota, por esperada que sea, encierra en sí misma sensaciones que la psique humana es incapaz de generar sin ese particular estímulo.

Antes de que llegara el partido, la sensaciones se dividían. Por un lado, estaba deseando que el árbitro pitara el inicio del partido y que todo se resolviera, para el lado que fuera. Por otro, más conservador y quizá más consciente de la realidad, no quería que llegara la hora del partido, quería alargar al máximo la víspera, la espera, la ilusión.

Es difícil explicar para alguien que esté acostumbrado a vivir finales o disputas de trofeos con su equipo de cuna cada poco tiempo, lo que uno puede llegar a experimentar en esos días previos. El Athletic hacía 25 años que no llegaba a una final. 25 años sin alzar un título, para un club que en sus tiempos mozos peleaba de tú a tú con Madrid y Barça, son muchos años. Por mucho que las generaciones más jóvenes nos hubiéramos hecho a ello.

Siendo consciente de las escasas posibilidades del Athletic en esta Final de 2009, una imagen, un recuerdo recurrente, permanecía en mi cabeza desde hace varios días. Como un recordatorio de lo que una vez viví sin ser consciente de lo complicado que sería volver a vivirlo. El Athletic se acababa de proclamar campeón de Liga por segunda vez consecutiva, y dos días antes, había alzado en Madrid su 24ª Copa del Rey ante el FC Barcelona. Era el año 1984. Bilbao, cómo no, se había teñido de rojiblanco por completo. Pocas ciudades en el mundo exhiben semejante simbiosis con su equipo de fútbol. Aquel 7 de mayo de 1984 fue la última vez que la gabarra ‘Athletic‘ surcó, aguas arriba, la ría del Nervión. Yo estaba allí, agarrado de la mano de mi madre, con mi camiseta de Dani, sin poder ver gran cosa por la marabunta humana que abarrotaba la ciudad, y sin entender muy bien cuál era el logro para que aquellos futbolistas recibieran semejante homenaje.

Estos días previos a la Final de Mestalla han servido para recuperar aquel recuerdo infantil. Quizá por eso no quería que llegara la Final, por evitar que el recuerdo volviera a caer en el final de la memoria.

No sé si el fútbol me permitirá revivir aquella experiencia o si tendré que dejar ese recuerdo asociado para siempre a la infancia. A lo mejor tendría que revisar mi memoria y permitir que en ella se instalara para siempre el momento vivido anoche. Aún estando lejos de Mestalla, lejos incluso de Bilbao, las sensaciones siempre están presentes.

Y esas sensaciones sólo podían ser buenas. Por el gol inicial de Toquero, inesperado y descarado, y por los 30 minutos de gloria que nos brindó. Por la grada, por esa comunión con un equipo mucho más humano y cercano de lo que suele ser habitual. Por el festejo, por la alegría pese a la derrota, por haber podido demostrar a toda España quién es el Athletic y cómo es su afición. Por haber podido, en definitiva, recuperar aquel recuerdo infantil, que ya casi parecía perdido. Enhorabuena al Barça y ¡Aúpa Athletic!