Hay seres humanos que no pueden ir a Fantasía ? dijo el señor Koreander a Bastian -, y los hay que pueden pero se quedan para siempre allí. Y luego hay algunos que van a Fantasía y regresan. Como tú. Y que devuelven la salud a ambos mundos.

La Historia Interminable, Michael Ende

Aquella noche caminaba por pasillos imbuido por la magia del más sonámbulo de los sueños. Para mi asombro, precisamente sueño acontecían mis miembros, mi torso, mi cuello, mi cabeza o mis melancólicos pasos. Todo era metafísica, esencia y espíritu, en definitiva, un placentero sueño. De repente hace aparición ante mí un rostro familiar, una imagen semejante a descendienta presente, una maternal anfitriona introduciendo a un nuevo, a la vez que pequeño, huésped. Descubro que el diminuto chiquillo se me parece, que la mano que le guía me resulta familiar y sus palabras me suenan a placentera nana, misericordioso consejo, maravilloso recuerdo.

La puerta se abre, una rubia Montserrat, acaso en comparación con el pequeño tan grande como la montaña, rapta al chaval del regazo de su benefactora para introducirlo en el imperio de la pertenencia. El chico irrumpe necesariamente en su particular Fuente de la Vida, forzosamente deja a un lado su monótono mundo infantil, cariñoso, en crisis por necesidad y que para siempre no estará ligado sólo a la Fantasía. De repente comprende que es un igual ante los presentes, otro mimado, otro reñido, otro aprendiz, siendo claros, otro alumno.

La ausencia de pilar donde arrimarse le obliga a identificarse con el desgraciado compañero de turno. El imitador de liliputiense bien puede llorar, su abuela ya se ha marchado. La profesora habla de conocidas palabras en profanos versos. Las letras le son deletreadas y no habladas, las manos muestran y no guían, el chico de repente toma conciencia, muy primordialmente, de lo necesario de tener algo de autónomo, de que la placenta queda algo lejos y que la madre protectora se halla en casa o trabajando, no me acuerdo, pero el niño no se podía estar para siempre llorando.

El sentimiento de pertenencia muestra cuánto ayuda el sentirme miembro de una clase, ser uno más entre iguales, ser consciente de que la jugarreta, cuanto menos, le afectada a algún otro más que al propio. Se acabaron los gloriosos días de anarquía, el verdoso sofá del tío es invocado con la mente, las lentejas demandas en fantasiosas manifestaciones y los episodios de Alf añorados como el más preciado de los manas del Cielo. Es curioso, el chavalico, o yo mismo, no alcanza a comprender si vale más él, el sofá, las lentejas o el televisor de casa del tío. Sólo comprende que debe pertenecer a algo, que él sólo no está a gusto, ¡porqué la abuela le ha tenido que dejar indefenso entre esas paredes! De golpe llega el Némesis, el caminante de la noche despierta a golpe de despertador, el niño se esfuma en el Pasado, otros en el inmortal recuerdo de la mente. El, algo más maduro, chico se identifica con el chavalillo, ¡cuánto tiempo ha pasado, juraría que yo era él y el sueño mi primer día de colegio!

Me ducho, desayuno, doy el preceptivo beso a la mama y voy al colegio de universitarios. Siento la necesidad de tener que identificar con el enchaquetado compañero de trayecto, la somnolienta mujer que se sienta al lado mío o el chico, algo más joven, que se dirige a la obra con su gorra y su chaleco. No puedo permanecer vagando en la soledad del vagabundo. Solo, la inercia de la Fantasía me fagotiza en tanto que efecto incontrolable.

No. Ese día estoy de humor. Un afán de valentía se inmiscuye por mis venas, quién sabe si también por mis arterias, ¡me inmiscuiré por las inexistentes fronteras de fantasía!, imaginaré que me encuentro en un mudo puro de entre iguales, donde mi voluntad impera necesariamente, dónde yo cuento la historia; desde luego, esa que por necesidad es interminable. Descubro que en mi mundo todos me respetan, no me llevan la contraria e incluso se me parecen. Hoy he acabado de leerme el libro de Ende, me doy cuenta de que debo seguir aquello que me ordenó el maestro Koreander, debo intentar salir de Fantasía, devolver el equilibrio, devolver el puente entre los dos mundos.

El vecino de asiento lee el periódico, descubro los resultados de aquellos que, afortunadamente, han sido electos. Fortuna en tanto que suerte de participar en lo no practicado, de salir vencido en la derrota, democratizado en la fantástica heroicidad de imponer la voluntad de su respuesta a quienes no te han, ni por asomo, preguntado. Descubres que algunos pierden las esperanzas, ¿acaso lo digiera Gmork?, y que otros no han vuelto de Fantasía, ¿se refería a ello el señor Koreander? Descubro que en el sueño pertenecía a una clase, en la realidad a un vagón, una hora después, si no hay ningún contratiempo, a una clase de Mercantil, hace un mes a un viaje, dentro de dos a un anguiteño pueblo. Cuan curioso es la cosa, cambio de paradero como de ropa, ¡cuan difícil es amarrar en algún puerto cuando sopla tan fuerte el viento de los tiempos!

De golpe recuerdo la enseñanza del endiano libro, saldré del mundo de lo fantástico, entraré en el equilibrio, doy una vista a la realidad y me percato de que soy yo, el de ayer, el de mañana y el chaval del sueño. Acaso debería darme cuenta de que cuenta más el barco que el mar o el paradero, que las personas son lo que de verdad existen, más que los metafísicos ideales, las paranoias nacionales, los viajes a lugares sin destina o las conversiones de comarcas, países, naciones o huertos en paradigmas del modelo ejemplar, de hombre libre con capacidad y autonomía. Me habla el mundo de Fantasía, ¿acaso es Fujur o Atreyu?, pero recuerdo que yo he votado, creo que acertadamente, y que vivo en el mundo de los reales.