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 Enviar a email | El corazon de las armas - Prologo - en General |  Por Sergio
el 17-Mar-2008 | Aunque es algo a lo que no he hecho especial mencion en los ultimos meses, el nacimiento de este blog esta estrictamente ligado con una de mis mayores pasiones, la escritura. Aunque la suerte me es esquiva, y aun a sabiendas de que dificilmente llegare a concluir algun dia los dos proyectos literarios que tengo guardados en el alma, hoy quiero compartir con vosotros el prologo del que presuponia iva a ser el primero de mis libros en ver la luz. Su nombre, "El corazon de las armas". No llegan a 20 las paginas nacidas de entre mis manos a lo largo de los ultimos meses y se que por mas tempestades que han azotado mi nabio, no tengo el derecho a ampararme en mi dolor para justificar mi vagancia y mi absoluta dejadez, tanto "profesional" como personal.
Por ello y dependiendo de la acogida que tenga este escrito, proseguire paulatinamente y siempre que asi me sea posible, a continuar capitulo a capitulo con una historia que pretendo, no deje indiferente a nadie.
Antes de dar paso al susodicho prologo, justificar la falta de acentuacion de las palabras por el motivo que ya he explicado en reiteradas ocasiones. Mi teclado esta roto desde hace meses y sin trabajo, siquiera puedo permitirme comprar uno nuevo.
Lo dicho, deseo de corazon que os guste.
Un saludo a tod@s y mas que nunca aguardo por vuestras opiniones.
El corazon de las armas - Prologo -
Ese niño bajito, delgado, de pequeños y marrones ojos rasgados y de finos cabellos tan oscuros como las nubes cuando el cielo amenaza tormenta, soy yo. Mi nombre es Nagai Kenji, aunque mi madre suela llamarme Ken. Tan solo tengo 12 años en mi haber, pero una larga historia que compartir con vosotros.
Me levanto temprano. Al alba. Tras acicalarme brevemente con el agua de una ajada fuente situada en el exterior de la casa, me dirijo veloz a la cocina donde mi madre ya aguarda con el desayuno sobre la mesa. Sopa de miso, arroz hervido, verduras y pescado aderezados con un refrescante Mugicha (te de cebada), son platillos indispensables que nunca faltan en ella. Casi sin tiempo para digerirlo, calzo mi uniforme de trabajo, compuesto por unas viejas sandalias de madera, pantalón y camisa azafranados, y un holgado sombrero de paja, aunque a menudo suelo renegar de este ultimo ya que, en lugar de aliviar el sofocante calor de las extenuantes jornadas de verano, me impide vislumbrar cuanto tengo a mi alrededor, y me dirijo presuroso hasta los arrozales donde mi padre espera, pico en mano, impaciente. Durante el día mi vida transcurre entre azadas y arados, pero con el caer de la tarde la inamovible calma del campo da paso al bullicio de las gentes que se agolpan, formando lo que en ocasiones he llegado a confundir con un colorido gusano de enormes dimensiones, frente al puesto de curry que mi familia regenta en la ciudad. - SATOMI CURRY - . Puede leerse en un pequeño cartel de madera de cedro que mi padre y yo habíamos fabricado artesanalmente. Ese nombre sabia a esposa. Ese nombre sabia a madre. Por supuesto, al de mi madre. Un solo bocado revitaliza cuerpo y mente. Un plato, puede resucitar a un muerto. Ese era nuestro lema. Y aunque hablo en pasado, no es menester adelantar acontecimientos que en modo alguno son evitables. Por que no lo son ¿verdad?.
Como podéis ver, nací en el seno de una familia muy humilde, dedicada casi exclusivamente al campo y sus quehaceres. Este era el legado que desde hacia cientos de años los hombres de mi familia dejaban para con sus hijos varones. Era nuestra fuente de alimentación, y la única forma que teníamos de sobrevivir a la difícil situación que atravesaba nuestro convulso país.
Sin embargo, en mis fueros internos aspiraba a algo mas que pasar el resto de mis días viviendo la vida que otros habían elegido para mi.
Pero hasta soñar con otra vida, era algo que estaba muy lejos de mi alcance.
Vivía en una constante lucha interna, paralela a la guerra que azotaba mi país y que días mas tarde llevaría a mi padre hasta el campo de batalla.
Las relaciones entre todas las naciones del mundo eran por aquel entonces, tan tensas como una fina hebra de seda hilada por aquellos que ambicionaban el poder absoluto.
La economía de mi país y la de tantos otros estaba acerbamente ligada a los desirios de ese oro bruno, de singular y amarga valía, llamado petróleo. Pero aquel preciado tesoro liquido, antes poseído en exceso, ya no bañaba nuestras tierras como antaño. El poder de una nación se media por los caudales de petróleo que esta albergarse, lo que motivo su desesperada búsqueda mas haya de nuestras fronteras. Todos estos acontecimientos desembocaron finalmente en una declaración abierta de guerra que escribiría en sangre una de las paginas mas trágicas de la historia del mundo, y, por consiguiente, de la historia de mi país. Acababa de nacer, la Segunda Guerra Mundial.
La guerra suena a lejano y ajeno. O al menos, así lo creía. Hasta que una mañana despiertas sobresaltado por el percutir de sus tambores en el horizonte. Mi padre solía decir que la guerra no era, sino un campo inerte regado con la sangre de los inocentes. Un campo donde solo brotan las marchitas flores de la muerte y la destrucción.
Pero ni todos sus principios juntos, ni el mas justo de los ideales, consiguieron librarlo de las cadenas del nefando destino que le aguardaba oculto entre las brumas de la madrugada.
Mi casa se erguía próxima a las montañas, entre campiñas, al norte de la creciente ciudad. No eran pocos los que habían dejado atrás las tierras que con tanto sudor y lagrimas habían cultivado desde niños para empezar una nueva vida en la modernidad de las florecientes urbes. Por el contrario, mi padre permanecía cultivándolas con sus angostas manos, arraigado por un pasado que no terminaba de quedar atrás y sin reparar en el esperanzador futuro que tenia ante sus ojos.
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