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Dicen que se retira. O lo que es lo mismo a efectos prácticos, que no volverá a vestir la camiseta de ningún club europeo. Él dice que lo que quiere es irse a vivir a Asia. Conocer nuevos países, nuevas culturas. Vivir sin ser futbolista. Romper por fin con todo y experimentar con algo que, en sus treintaicinco años de vida, jamás ha podido disfrutar. Imagino que quiere vivir tranquilo, sin ser sometido a un examen continuo, sin ver cómo se juzga y se evalúa cada una de sus decisiones, cada uno de sus pasos. José María Gutiérrez (Torrejón de Ardoz, 1976) cometió el error de ser diferente. Escogió una profesión complicada de compaginar con su carácter. Se salió del estereotipo. Y, en este mundillo, a todo aquel que se sale del estereotipo marcado, a todo aquel que osa cruzar la frontera de lo formalmente establecido, … ya se sabe. Leña.

Guti supo sobrevivir en el Real Madrid durante quince largas temporadas. Y digo que sobrevivió porque a pocos futbolistas se les sometió a un marcaje similar durante tantísimo tiempo. Capeó las críticas y lidió con maestría cada una de las veces que la prensa se empeñaba en entrelazar su actividad profesional con su vida privada, hasta convertirlo en el futbolista-pop por excelencia de la pasada década. Se sobrepuso gracias a un carácter indómito. O quizá a pesar de él. Para lo bueno y para lo malo, pocos futbolistas han dejado una huella tan profunda en el madridismo reciente como Gutiérrez.

Hubo veces en que lo detestamos, que lo vilipendiamos y lo ultrajamos. Era, en mi caso, por impotencia. Impotencia de ver cómo tanto y tan extraordinario talento se automutilaba de semejante manera. Cómo unas condiciones tan excelsas para la práctica del fútbol con el mejor bouquet eran siempre puestas bajo el capricho de una personalidad explosiva. Pero, haciendo balance, a Guti jamás se le podrá reprochar nada. Mi memoria ha realizado el sabio ejercicio de enterrar sus desmanes y sus salidas de tono bajo toneladas ingentes de detalles de genio. No me acuerdo ya de sus tontas ‘autoexpulsiones’, ni de sus gestos despectivos hacia la grada cuando las cosas no salían bien, ni su indolencia ante la derrota… Si pienso en Gutiérrez, ya solo me vienen a la memoria pases trigonométricos, taconazos impensables, destellos de elegancia. Genialidades.

Eso es lo bueno. Que, al final, la memoria educada no es tonta. Es autónoma, pero muy sensata. Guarda lo que merece la pena y destierra lo olvidable. Guti debería hacer lo mismo. Si se sentara a hacer balance de su carrera profesional, si de repente se volviese a ver a sí mismo, enclenque, desgarbado, tratando de imitar a Fernando Redondo hasta en el corte de pelo, dieciséis o diecisiete años atrás, solo debería rescatar lo mejor de su esencia. Es lo que nos ha dejado. Lo que él mismo quiso ser.

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