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 Enviar a email | EL HOTEL en artistas |  Por Mónica
el 04-Jul-2008 |  Tardé en decidirme. No era algo sencillo de llevar a cabo. No tenía nada que ver con esas empresas y actos irracionales que había emprendido desde que tengo memoria. Ni siquiera recuerdo en qué callejón del infierno me hablaron de aquel lugar. Por un lapso de tiempo llegué a olvidarlo. Pero el transcurrir de los segundos en mis nauseabundos días era tan insufrible, que algo lo golpeó contra mi mente como una bofetada que duele y a la vez estimula. Tenía que hacerlo. Tenía que largarme para siempre. Desaparecer. Y estaba claro que no tenía los arrestos necesarios para quitarme la miserable vida que fluía a borbotones por mis venas marcadas. Bebí, dormí, volví a beber, seguí tirado en la cama medio borracho, medio dormido. Y así en un estado entre la embriaguez y la muerte lenta, cerré la puerta de mi apartamento dispuesto a hacerlo.
En la recepción me entregaron la llave con una chapa: Habitación 105 y el pequeño baúl de cartón imitación de madera. En el asa llevaba colgada una etiqueta con un nombre: José Abril. Me tocó ser el padre putativo y el rey de las lluvias, pensé subiendo las escaleras hasta el cuarto asignado. Sobre la cama, justo en el centro dejé el viejo baúl. Temí enfrentarme a él y ver qué me deparaba mi nuevo destino.
Dentro estaba todo. Cuando digo todo, me refiero a todo. Un par de trajes raídos. Uno gris oscuro, el otro marrón. Libros de texto la mayoría sin tapas, algunos libros de lectura, la mayoría de autores que me sonaban, por lo que debía tratarse de clásicos de esos que todos tienen aunque sólo sea para adornar las estanterías de las casas. Odio leer. También había unas cuantas mudas limpias aunque ajadas y transparentes de tanto uso, y útiles básicos de aseo que coloqué uno a uno en el estante a la izquierda del cochambroso lavabo. Me senté en la cama y con todo el contenido del baúl esparcido sobre la colcha tostada de crochet dudé si gritar, salir corriendo de allí, tirarme por la ventana de ese tercer piso o llorar. Lloré con desconsuelo. Y como un reo dispuesto a cumplir una condena lo antes posible aún sabiendo que ésta no terminará, me puse uno de los deteriorados trajes. Se acercaba la hora de la cena. Antes de salir del cuarto, me di cuenta que debía recordar que era religioso y profesor de un colegio público. La gran marca en la pared del crucifijo que descansaba sobre la mesilla y el enorme rectángulo marcado como a fuego en el papel del cuarto me hizo retroceder y colgarlos con hastío.
En un principio parecía sencillo mantener una vida tranquila y ajena al resto de los huéspedes. Llevaba allí una semana huyendo como las ratas, incluso del personal de servicio y de sus triviales conversaciones. Pero pronto me di cuenta que era necesario permanecer más tiempo del que quisiera en los lugares comunes. Así que decidí aceptar mi condición de profesor de enanos y lanzarme al centro de esa diana. Fue como conocí a Alberto el médico retirado, Pedro el estudiante de oposiciones, Carmen un ama de casa separada, Laura la cantante y algunos otros más que por horarios coincidían en los puntos del hotel donde pasábamos las horas. Como es lógico, uno puede estar mal de la cabeza para acabar en un lugar así, pero nunca me he considerado un estúpido. En un principio no hacía ni caso de lo que me contaban, anécdotas, vidas, sentimientos... Digo en un principio, porque con las semanas hasta me interesaba por el tema que debía atacar Pedro si quería dejar de ser un simple interino. Y me encontré indicando a una chica morena que se cortó con un vaso que saliera disparada a la habitación 203 donde el doctor Alberto le curaría. Luego en mi cuarto lejos de ellos y con un cigarrillo entre los dedos temblorosos intentaba no pensar, para acabar llorando como un puto crío de esos que al parecer durante tantos años di clase. Yo, que sólo sé sumar las cartas en una partida de póquer.
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Esa semana sabía que llegaba una nueva remesa. Cuando esto sucedía la sensación que recorría el hotel desde la entrada hasta el último de los pasillos y rincones llenos de polvo era como si llegara una nueva compañía de soldados con la misión de incorporarse al frente al segundo siguiente. Aún no me había acostumbrado a pesar de los meses. Se podía oler cada uno de los aromas de terror, desamparo y en ocasiones de alivio al abrir su baúl. No quise quedarme en mi cuarto como la última vez, fue demasiado duro.
Bajé al salón donde un par de viejos sentados en sendos sillones orejeros insistían para que Laura les cantara una copla, calientes por los pechos de ella moviéndose en todas las direcciones al decir: no y no y que no, y por el vino barato que sostenían entre sus manos pasas.
En ese momento se oyó un alarido inhumano que traspasó las paredes, seguido del golpe seco, duro de algo que se rompe por dentro y por fuera. Todos menos los viejos, Laura que estaba atrapada entre ambos ancianos seniles y algunos que dispersos por el salón siguieron escuchando la radio o leyendo el periódico como si no pasara nada, fuimos hasta las ventanas, terrazas y balcones. En el suelo junto a la entrada se encontraba desparramada una muñeca rota con la cabeza mirando al cielo, rodeada del rojo brillante de su propia sangre. Pude ver antes de apartarme asqueado que sostenía un traje de bebé entre las manos.
? No por favor, otro acierto con el maldito baúl? ? dijo en un susurro Laura que echándose a llorar comenzó una canción mal entonada y peor interpretada. Los viejos la aplaudían y ella cada vez cantaba más alto y peor.
Necesitaba aire. Era probable que el baúl adjudicado a esa desgraciada escondiera en el interior sus propias miserias, quizá perdió a un bebé y por eso vino a parar aquí esperando abrir la tapa y encontrarse con una nueva existencia feliz como monja teresiana.
Sabía que esto sucedía en ocasiones, pero creo que nadie puede estar preparado aunque le avisen para abrir la caja de Pandora que te era adjudicada en la rifa para perderte de todo y de todos, y tener que encontrarte con lo que realmente habías vivido, lo que habías sido, de lo que huías?
Profesor de colegio público, en eso me había convertido. Hasta leía de vez en cuando. No se podía pedir más. Desapercibido, aburrido y sin necesidad de curar cortes o recetar medicinas sin tener ni puta idea de lo que les pasaba a los pacientes, como el buen doctor. Aire, necesitaba más aire. Miré a una de las nuevas huéspedes y pensé que ahora teníamos algo que le hacía falta a más de uno por allí: una rubia tonta, seguramente aspirante a actriz. Y no pude evitar preguntarme qué sería antes, qué serían todos esos desgraciados antes de llegar a ese fatídico lugar donde eras lo que te tocaba en suerte ser si querías jugar tu propio juego de la no verdad.
Encendí un cigarrillo, observando el contoneo de caderas de la rubia platino, que con una bata tipo kimono de dibujos orientales alejó su culo redondo por el pasillo con una boquilla de plástico entre sus gruesos labios llenos de escarcha rosa, tan metida en su papel que sonreí. Era irónico que algunos vieran cumplidas sus más oscuras fantasías al llegar allí. Levanté la vista para mirar sin demasiado entusiasmo el letrero de la entrada, sucio, deslucido, sin tan siquiera luces de neón que anunciaran su presencia: HOTEL DEL OLVIDO.
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