La Fórmula 1 es un coñazo.
No entiendo qué demonios es tan apasionante mas allá de la prometida de Briatore.
Menuda jamelga.

Valencia no es sólo flores, laca y humo.
No obstante, si esperan que me calce una palestina y una pancarta se equivocan de sitio, amigos.
Segunda puerta a la izquierda, y aquí paz y después gloria.
Además, no sé de qué se quejan. Lean un poco, coño.
Historia y tal.
Valencia, históricamente, no ha sido otra cosa que un puerto comercial donde se bregaban los asuntos mercantiles y marítimos de media europa.
Líneas de navegación con puertos de Italia, Europa Occidental y el Norte de África. El puto puerto más importante de Ejpaña.
Imaginen las juergas que se corrían en el Cabanyal, con lo peor de cada casa de medio mundo.
Ya ven, ni reyes ni marquesas ni música de cámara.
Queridas lectoras valencianas, a vuestras tatarabuelas se las cepilló algún marinero genovés hasta las trancas de Ron barato.

Nuestros antepasados son piratas, putas, comerciantes, fariseos, alcahuetas, brecheros y morralla de ese palo. Pueblo de jarana y “tráigame otra ronda, señora“. Pueblo de pase usted y faca por la espalda.
Pero de buen rollo, no jodamos.
Lo tenemos impreso en nuestro código genético como una vallisoletana tiene esparto y honra.
Que sí, que son de fiar pero son un coñazo y unas estrechas.

Jazz, Herbie Hancock y Citadelle.
El Festival del Jazz se celebra en El Palau de la Música del 7 al 19 de julio y siempre merece la pena.
Herbie Hancock, Cassandra Wilson, Chick Corea, Gilberto Gil, Johnny Winter o Madeleine Peyroux.
· Supongo que Herbie tocará versiones de River: The Joni Letters, el álbum con el que el negrata ha ganado este año el Grammy al disco del año.
· Madeleine viena a ser algo así como la musa de las Chicas Cosmo que van de bohemias. Ya saben, “g, que me gaste cuatrocientos euros en un bolso y tenga esteticien personal no quiere decir que no sepa quienes son Alan Moore y Keith Jarret“. Jodidas listillas.

Restaurantes recomendados cerca del Palau.
El objetivo es sencillo: que tú salgas doblado del restaurante y ella con cara de “¿Ahora un puto concierto de una sosa lánguida? Vamos a tu casa, anda…” y tú, que eres muy digno y muy así, mantienes tu pies clavados en el coso que ni José Tomás. Aguanta. Ya habrá tiempo para obscenidades.

· A Fuego Lento.
Antiga Senda de Senent, 3.
T. 963 371 956.
A cuatro pasos del Palau.
Miguel, propietario también de La Montaraza (de las mejores carnes de valencia) es atento sin ser tocapelotas, la carta de vinos es aceptable (sin más) y la carne más que digna.
La terraza es bonita de la hostia.
Velas, mesas amplias donde los de al lado no escuchan las guarradas de turno y macetas gigantes.
Colega, si después de invitarla a cenar en esta terraza y escuchar en directo a Madeleine Peyroux no le pegas cuatro polvos antes del desayuno tienes que plantearte muchas cosas.
Dejarla en su casa y largarte a Venial a bailar como una loca, para empezar.

· Restaurante Envero.
C/ Eolo, 7.
T. 963 60 11 11.
En mi humilde opinión hoy por hoy una de las mejores opciones en cuanto a nouvelle cuisine en la capital del turia.
Amparo dirige la sala que ni Naty Abascal los Gin Tonics y el menú degustación es notable. Más que notable.
Quizás cargan un poco demasiado los vinos y quizás la carta es previsible.
En cualquier caso previsible no tiene por qué ser negativo.
Las tetas de Monica Bellucci son previsibles.
¿Algún problema?

Festival Cinema Jove 2008.
Este año la programación de Cinema Jove es una puta mierda.
Así que ustedes mismos.