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En el batallón de escritores, periodistas, blogueros y aficionados a la charla que nos dedicamos a lo futbolístico se ha puesto muy de moda el parnasianismo. Lo suyo es tifar teclado en ristre (otra costumbre la mar de extendida en el gremio) a favor de aquellos onces con inevitable afición a amasar la pelotita por amasarla, a marear la perdiz como los ángeles, a divagar con o sin motivo y a aplicarse a rajatabla el cuento del arte por el arte. Y no habría problema si defender, ya no otro tipo de estilo sino que el fútbol es una biblioteca rica en planteamientos y finales felices a los que llegar por distintos senderos, no nos soliese llevar a los que no comulgamos al debate inane por sistema. Cuando no al descrédito o directamente a la burla. De eso sabemos algo los editores de Diarios de Fútbol. Entonces, por tocar un poco las narices y porque hoy es actualidad en esta segunda jornada mundialista, me apetece dedicarle unas líneas precisamente a una obra maestra que se diría creada para molestar a los parnasianos. Quiero acordarme de los defensas griegos en la Eurocopa de 2004.

Dellas y Kapsis, Fyssas y Seitaridis. Cuatro hombres, los últimos de la lista cuando el ejecutivo de Nike se lía a repartir sms para grabar el anuncio de las filigranas, que siguen grabados a fuego en la memoria de los hinchas helenos por depositar a una selección infrafutbolera como pocas en el mismo lecho de la gloria. Y para lograrlo decidieron saltarse a la torera el paseillo frente al tendido siete del fútbol escrito. Lo hicieron al revés. Tiraron de fuerza y obediencia a un plan y transformaron la portería de aquel equipo, una autopista hacia el cielo de los rivales sobre el papel,  en un acorazado inabordable. ¿Su carta de presentación? Se convirtieron en la primera selección en ganar la Eurocopa sin encajar ni un miserable gol durante la fase de eliminatorias. Y de paso se cepillaron a los buenos (la República Checa), a los campeones (Francia) y a los anfitriones (Portugal). Ahí es nada.

Y remarcó que eran cuatro cuando en realidad fueron cinco. Había un George Martín, el Phil Spector un poco chalado y severo de la trastienda para dirigir aquel bruto mecánico de cuatro cuerpos. Hablo de Otto Rehhagel. Echando mano de la Ottocracia (dícese del sistema de gobierno ciertamente polvoriento y a todas luces ajeno a lo democrático que lleva pariendo éxitos más de dos décadas) esa suerte de Brian Clough teutón le presentó a cada defensa griego una pareja de baile para toda la vida. Ordenó marcar al hombre para ganar por ganar. Se tapó los oídos ante las repetidas críticas y fue al pasado para regresar al futuro. Ninguno de los suyos discutió al maestro y lo que aun hoy sigue torciendo el hocico de los parnasianos, la blasfemia al jogo bonito que conviene enterrar bajo el oropel del nuevo orden jugón, resultó ser la llave de un triunfo legendario. Tan bello como el que más.

En DDF| Grupo B: Grecia, añoranza del 2004