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En un pub de Glasgow un grupo de oficinistas jóvenes, cinco de esos pipiolos que desayunaban Clearasil antes de ayer y el traje les sienta como a un cristo dos pistolas, se parten de risa mientras señalan a un viejo harapiento que trasiega una pinta tras otra al fondo de la barra. Y hay que reconocer que la escena no sería tan extraña si el buen hombre no tuviera por costumbre bajar al bar en pijama. El caso es que los chicos cacarean y el anciano ni se inmuta. Al contrario, ajeno a las burlas y a su propia circunstancia se aprieta un vaso detrás de otro siempre con la cabeza bien alta. Pueden reir lo que quieran. No piensa así el dueño del garito, un orate bigotudo con tan mala leche como pueda tener el responsable de cualquier negocio hostelero. Entre las cuatro voces que ponen firme a la chavalada hay una que no deja lugar a la réplica. “El tipo del que os estáis descojonando es Jim Baxter, el mejor jugador escocés de la historia”

Así debieron transcurrir, más o menos literatura, los últimos días en vida de Jim Baxter: leyenda del Rangers y de la selección escocesa desde que dejara su sello en la superficie del fútbol británico durante los fecundos sesenta. No en vano el tipo era un alcohólico recalcitrante ya desde su etapa como futbolista. Tanto que durante uno de sus intentos de rehabilitación decidió abrir su propio pub. Imaginen la estampa. Baxter era también, imagino que va en el sueldo del profesional, un mujeriego empedernido. “Cuando llegué a Glasgow las chicas se me tiraban. Realmente era un gran cambio y no iba a desaprovecharlo”

Claro que Jim Baxter, por eso hablamos hoy de él, era igual de exhibicionista sobre el rectángulo verde. Fino es poco, ese hombre flotaba sobre el terreno. Sus carreras parecían un paseo con la ropa del domingo y con su zurda prodigiosa repartía unos regalos que llegaban a la bota del compañero tan solo para acariciarla. Resulta sencillo imaginar el impacto de Baxter en el fútbol escocés si consideramos que solo jugo cinco temporadas al máximo nivel en el Rangers. Del 60 al 65 para pescar apenas tres ligas y una copa de Escocia. No necesitó más para colarse en la mente de todos para siempre.

Luego estaba su otra faceta. La de histrión. Con la misma sangre corriendo por sus venas que otros ilustres entretenedores como Len Shackleton o Antonio Cassano, el flaco Baxter era un prodigio de aliños. El adorno y la provocación eran su marca. Todavía se recuerda en toda Inglaterra cuando en 1967, durante la sonada victoria escocesa en Wembley frente a la Inglaterra campeona del mundo, se dedico a subir la banda golpeando la pelotita con la bota izquierda sin dejarla caer en ningún momento. ¿Recuerdan la monería de Richard Witschge en un Ajax-Feyenoord? Pues lo mismo en el templo del fútbol y ante defensores británicos. Ganador nato, se embolsó 16 derbis contra el Celtic, Jim Baxter se sabía el mejor y cuando agarraba la pelota quería que se enterase hasta la última persona en el estadio.

Pero al igual que muchos en esa legión de talentos británicos y mostrencos, Baxter tenía una querencia por la botella que terminó por llevarle a la tumba. Una inversamente proporcional a su afición por entrenarse en condiciones. Como George Best, el flaco tenía el mismo talento natural para jugar al fútbol que para desatender cualquier asunto serio que tuviese entre manos. Quizá por ello se cortó la coleta prematuramente, a los 31, tras varios años de rendimiento opaco en la liga inglesa (Sunderland y Nottingham Forest) y un breve e infructuoso retorno a su club de siempre. El tipo, arrogante como pocos, alardeaba de tener mejor hígado que Best cuando entró por primera vez al quirófano pero a la segunda no sobrevivió y murió en 2001 noqueado por un cáncer de páncreas. Entre medias la leyenda se paseaba en pijama, orgulloso, por algún pub de Glasgow.

Foto | http://www.dailyrecord.co.uk

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