Zalakin era un chico muy curioso, un buscador de respuestas inexplicables, para preguntas imprevisibles. Su melancolía reñía con sus escasas primaveras, sus cortos años sólo alcanzaban a formar manojitos pobres, grupos de años dorados por la más tierna infancia. Era un chico honrado y trabajador, ayudaba en todo a su abuelo, buscándole hierbas y frutas silvestres con las que preparar éste sus ungüentos. Juntos vivían en la tenebrosa choza del pantano, junto a la ciénaga penitente, el Pantano de las Melancolías.

Durante un periplo, practicando el rapto, Zalakin encontró un descomunal trébol de tres hojas. De sus filos precipitaban mucosas aguas liliputienses, lágrimas de rocío, mojadas de madrugada. Zalakin no había podido contemplar jamás algo tan bello, nada por lo que sufrir aprensión de ese tipo. Lo cogió, lo taló cuál depredador herbívoro. Zalakin le llevó el biomásico tesoro a su longevo padrino, él le felicitó por ello, era un ejemplar de consideración, un ingrediente de entre todos los primeros.

Mientras cocinaba la pócima, Zalakin apoyó sus pequeños brazos en el mueble, acaso cuchitril, que su abuelo usaba por cocina. Silbando los vientos, uno tras otro, Zalakin comenzó a relacionar la forma del vegetal con el órgano primordial de sus carnales adentros. El anciano temiose la reacción futura del nieto, por lo que pregúntole qué santo le había iluminado en aquel momento. Zalakin sonrojó cual sorprendido cervatillo, habló al viejo de sus inquietudes, sus dobles de aquel momento. Le enseño el dibujo de un corazón y el recuerdo de aquel trébol. Como el infante sabía, todo ello le recordó a su abuelo una historia, un suspiro triste dentro del cenagal de los mil y un lamentos.

?De un rebaño se escapó una vez un chivo, un lozano borrego eufórico por ser el amo. Sus topetazos le dieron buen talego, derribando sus esperanzas, condenándolo al exilio forzado. Sólo, a libre disposición de osos y lobos, el cabrito ramoneaba los pobres pastos pensando en lo estoico, inmune ante el entorno, sólo en el pensamiento. El chivo no tenía mayor preocupación que nutrirse para cada jornada, el Destino hacía tiempo que le había sido escrito, y para nada, pareciera que le fuera a dar ya grandes emolumentos. Lo estoico, paradójicamente, le hizo fuerte. No pensar en su final supuesto le apoyó en los momentos más solos de su triste periplo. Era una cabra sin rebaño, un animal del bosque, un caminante sin camino, solitario. Las zarzas, brezos, tejos y ramones le daban el poco alimento del que vivía, pobre cabrilla de media tarde, ¡que al amanecer continuaba siendo maldita!

Un día, Marco Aurelio, quizás Séneca o Epícteto, se le esfumó de su ovicaprino intelecto. La cabra sintió compasión por sí misma, ¡fue dichosa en el espacio y el tiempo! Buscando hojas se topó con el árbol, en vez de hierbecilla se encontró con un colosal trébol de tres hojas, alto y mojado de rocío. La cabra baló y saltó regocijándose con el descubrimiento, la paciencia y misericordia por sí misma le hicieron ser paciente para la redundante espera, digna merecedora de hallar un tesoro olvidado.

No sabía si contemplarlo o continuar con sus instintos. Por más que pudiera haber sido reptil, ahora volvía a ser mamífero, la cabra se sentía puta, maldita más que en cualquier momento. Se zafó del sentimiento con mordiscos de rumiante, la cabrá se comió el trébol, siendo el primer animal con corazón en su seno?.

El abuelo dijo a Zalakin que procurara estar preparado para encontrar su verdadero trébol. Debía saltar como la cabra, pero manteniendo siempre su referencia con relación al suelo. El animal fue sabio en el buen hacer, Zalakin debía imitar, antes comprendiendo. ¿Fue el amor quien hizo que el animal quisiera lo querido dentro? ¿Fue el miedo a perderlo el que lo condenaba a desearlo en todo momento? Zalakin sigue, a sus más de trescientos años, haciéndose la cuestión en la que le introdujo en su día su abuelo...