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Cuando el pasado sábado, a eso de las diez menos diez de la noche, Alberto Undiano Mallenco pitó el final del partido, dos bandos bien diferenciados tomaron caminos opuestos para alejarse del campo de batalla. Mientras unos, los azulgranas, eran incapaces de contener una euforia tan comprensible como desmedida, otros, los blancos, trataban de negar, cabizbajos, que lo que acababan de presenciar, y sufrir, había sucedido realmente. Pero sí, había ocurrido. La realidad fue inmisericorde en los interminables minutos que siguieron al pitido de Undiano. Como en junio del 40, cuando la Wehrmacht, orgullosa y altiva, paseó su indecencia ante todos los parisinos por la Plaza de la Concordia, el público madridista hubo de soportar con estoicismo la algarabía culé sobre el césped de La Castellana. Nada más merecido.

Porque la primera conclusión que cualquier aficionado podría extraer del choque del sábado, es que, a día de hoy, no hay color entre la mquinaria culé y la merengue. El Madrid no resiste ningún tipo de comparación con el FC Barcelona. Ni a nivel deportivo ni institucional. Futbolista por futbolista, la plantilla azulgrana juega en otra competición diferente de la madridista. Sólo Iker Casillas se salva de la quema de la comparación. Sólo un futbolista de veinticinco, sería útil, hoy por hoy, al Barça de Guardiola. Impactante.

Al bochorno de equiparar a Marcelo con Iniesta, a Fernando Gago con Xavi, o a Javi García con Seydou Keita, se une la facilidad con la que el derroche de fútbol ofensivo de los de Guardiola desmontó la inconsistente esencia del Madrid de Juande. Que sí, que el récord de victorias desde la llegada del manchego, en una Liga sin Barcelona, habría llevado a los blancos directamente hacia el título. Pero la vara de medir del madridismo debe siempre apuntar hacia la Travessera de Les Corts, no hacia el Sevilla ni el Villarreal. Y si el Barça exhibe un nivel sobrenatural, debe ser propósito del Madrid el equipararse al eterno rival.

Como bien ha apuntado en más de una ocasión mi compañero Dadan Narval, no se puede concebir la existencia del Real Madrid sin la del FC Barcelona, y viceversa. En consecuencia, el nivel de uno debe siempre marcarlo el otro. Por eso, la histórica derrota blanca del sábado tiene un poso extra de amargura. La insultante, casi indecente, superioridad azulgrana, deja de manifiesto que el madridismo ha venido viviendo de mentiras durante las últimas, pongamos, cuatro temporadas. De mentiras que, si bien han traído títulos a nivel nacional (no podemos olvidar la consecución de las dos últimas Ligas), han deteriorado la imagen del club hasta límites insospechados. Eso por no hablar de los resultados en Europa, donde el Madrid ha pasado a ser considerado prácticamente como una perita en dulce, mientras que los azulgranas cosechan títulos y repiten semifinales un año tras otro.

No es lícito presumir de la mejor cantera del país y que el eterno rival te ridiculice, ante tu público y con una superioridad aplastante, con ocho canteranos sobre el césped (y seis en el once inicial). Como tampoco es lícito alimentar, semana tras semana, bochornosas e imaginarias conspiraciones ‘vende-periódicos’ de las más altas esferas del fútbol español, dedicadas a encumbrar al Barça y hundir al madridismo con mano férrea. Es hasta pornográfico tratar de impedir al aficionado atocinado el disfrute del espectáculo que se cocina ‘ahí arriba’ (el lector sabrá disculpar tan deleznable expresión), escudándose en lamentables victimismos conspiranoicos.

Las consecuencias de la goleada deberían ser notorias. La evidencia de que el Barça juega en otro nivel es tal, que el club debe tomarse las molestias de iniciar una revolución profunda. La última que recuerdo, en una magnitud semejante, vino de la mano de Lorenzo Sanz, que acabó con el oscuro pasado de la era Mendoza. Y de eso hace ya catorce años.