Para una chica como yo, criada entre los algodones y las dulces mieles del teatro, las artes o la literatura, y con cierta predilección por el filosofar, él me parecía de lo más exótico. Me hacía sentir de lo más progre rompiendo las esferas de los estamentos sociales. Y verlo sudar sin camiseta mientras apilaba sillas tenía su morbo.

Se llamaba Jonathan. Le llamaban Jonny. Y eso me hacía sufrir, pero tengo que admitir que añadía mucha chicha al asunto.

Hablaba bastante. Demasiado me atrevería a decir. No era molesto; me ahorraba mucho esfuerzo, pues a menudo sólo tenía que asentir o introducir alguna interjección para que mi interlocutor pensase que le estaba escuchando aunque, ciertamente, a menudo no era así. Me mostró en alguna ocasión su desinterés por mantener relaciones estables, cosa que mí me congratuló y, aunque no lo mostré, también me alivió, ya que, con franqueza, para él no tenía planes más allá de esa noche... O de ese verano, en todo caso.

Pero llegó septiembre y con él la mentira, el engaño y el terror: siguió llamándome. Mantuvo contacto conmigo, un contacto que pretendió fuese fluido y yo, cobarde, me escondía tras las llamadas perdidas, los mensajes sin contestar y los e-mails distantes. Todo sutileza, vamos.

Alguna vez sucumbí a una de esas llamadas, incluso le contesté a los correos electrónicos. No me juzguéis, soy débil y, en el fondo, buena persona*. En realidad no fue tan horrible, pues, como siempre, habló él. Me ahorraba el trabajo de pensar qué podía contarle, aunque a veces interrumpía su diatriba para decir "y tú, ¿qué tal por allí?" y "cuéntame algo". Entonces intentaba romper mi hilo de pensamientos, que bien distantes quedaban del muermazo de conversación que me estaba dando, y buscaba algo que decir. Pero para cuando conseguía encontrar algo que contarle, él ya había vuelto a su monólogo, y yo volvía a mis ensoñaciones.

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Fotos que no vienen al caso, pero que me encantan. Además,

se puede establecer una sencilla e inventada unión entre la fiesta heavy y esto.

Pensaréis, "¿éste es el momento álgido de tu vida emocional?" O tal vez penséis, "¿esto a cuento de qué venía?" O lo que es mejor "What the fuck? Zorra maldita, estás haciéndome perder puntos de vida leyendo esta basura". Culpa vuestra, yo no os obligué a llegar hasta aquí.
Pero no, el momento álgido viene ahora.

Ente tanto soliloquio el chico me comentó algo que parecía sobrecogerle:
- Mira, me gustan tus mensajes y tus correos, creo que escribes muy bien. Pero a veces pones unas cosas que no entiendo.
En primer lugar pensé que podía referirse a mi léxico. Pero en seguida lo descarté, pues bien me cuidaba de no utilizar palabras con las que pudiese no estar familiarizado como "léxico". ¿A qué se referiría? Pregunté.
- Vaya, ¿a qué te refieres?
Realmente no quería saberlo. Mis padres me enseñaron a ser educada y cordial. A día de hoy sé que tales gestos traen más desgracias que bienes. Veréis, él contestó:
- No sé, a veces pones unas rayas en medio de las frases, como en un teatro. Pero por más que lo miro y vuelvo a mirar, no parece un teatro, no son cosas que diga nadie...
Requetecatacroquer.

Como os podéis imaginar, le expliqué lo que eran los guiones. Y algo parecido a la muerte me comió por dentro. Lo único positivo que puedo sacar de este momento es que no lo tenía delante cuando sucedió, pues mi cara debía de ser un poema de los que riman flor, amor, corazón.

Desde entonces me propuse ser más selectivas con mis parejas. Pero? Volví a errar, una y otra y otra vez. Pero eso será en otros capítulos.
Todavía no he decidido si hay momentos en la vida que es mejor olvidar o recordar. Juzguen ustedes.
Gracias por llegar hasta aquí, es un placer compartir los momentos tan bajos de mi vida con vosotros. Ahora me voy a lamentarme por mi existencia.

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- Freud tendría mucho que decir al respecto.

- No, Freud colapsaría al ver esto.

*?