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Hace poco más de cuatro años, e inmerso en la enorme desazón que me produjo el ver como la Francia de los ‘prejubilados’ se llevaba una vez más el sueño español por delante en una Copa del Mundo, titulaba mis sentimientos post eliminación, desde la más absoluta desesperación, con un elocuente ‘Desengañémonos: nunca ganaremos el Mundial‘. Las cosas han cambiado de manera evidente.

Fue en una noche de junio en el Ernst Happel de Viena. Rompimos con nuestra historia, apeando a la Italia campeona del mundo. Aprendimos a competir. Algo cambió en nuestra mentalidad. A partir de que Cesc Fàbregas anotase aquel bendito penalty a Buffon, los nuestros se sintieron importantes y, lo que es aún más importante, se sintieron capaces. Luego vino lo de la Final. El gol de Torres frente a Alemania y la gloria. Ya no éramos los habituales perdedores derrotistas. Éramos campeones de Europa.

Fue el punto de partido para lo que comenzó a gestarse el 6 de septiembre de 2008, cuando un gol de David Villa (quién si no) nos sirvió para deshacernos de Bosnia-Herzegovina en Murcia, en el primer partido de clasificación para la fase final del Mundial sudafricano. Han pasado casi dos años, pero el efervescente empuje de España sigue manteniéndonos en la cresta de la ola. Pese a todo, yo confieso que estaba aterrado ante el partido de anoche. Alemania me parecía un rival complejísimo, muy mejorado con respecto a su versión del 2008. Había percibido síntomas de debilidad y vulnerabilidad en los nuestros, imagino que como cada aficionado que se bhubiera parado a analizar someramente el juego desplegado en este torneo. Y el tenerlo ahí, tan cerca pero a la vez tan lejos, me hacía ponerme en el peor de los escenarios posibles.

Cuando el húngaro Kassai dio por finalizado el choque, cuando, por fin, la gesta de España se confirmó, cuando ese gol de Carles Puyol, el gol más rebosante de ‘Furia’ de todo este torneo, quedó indeleblemente grabado en nuestras memorias para siempre, los recuerdos comenzaron a agolparse, ansiosos por exhibirse, en mi cabeza. Me acordé del penalty de Eloy Olalla en Puebla, y de mis incrédulas lágrimas infantiles junto a mi abuelo. Vinieron Platini y Stojkovic con su pies justicieros, Rudi Völler mandándonos para casa en el Olympiastadion en el 88, Tassotti con su codo de vida alegre, Sunday Oliseh desde lo más profundo del África negra. Incluso un árbitro egipcio de dudoso nombre e infausto recuerdo se dejó caer por allí. Todos en tropel. Y a todos les dije adiós con la mano, sonriente, feliz. Habían sido muchos años junto a ellos, muchas vivencias compartidas, muchos sinsabores, demasiadas desazones. Me despedí de todos ellos, de aquella ‘troupe fantástica‘ protagonista de mis peores pesadillas ante un campo de fútbol. Y me dispuse a vivir un nuevo orden en la parte de mi vida que gira en torno a este deporte.

España, todo el país, jugará el próximo domingo día 11 la primera final mundialista de su Historia. Ahora sí veo cercano el poder ganar un Mundial. Y lo quiero ganar. Quiero poder lucir orgulloso esa estrella, hasta ayer inalcanzable, en mi pecho.