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Debo confesar que escribo estas líneas sin haber salido del estado de shock en el que navego desde, aproximadamente, las diez y cuarto de la noche. A esa hora, Dani Güiza, nuestro tercer delantero, apuntillaba a Rusia con un brillante remate a la red tras un magistral pase de Cesc Fàbregas. Era el segundo gol español, y pese a que aún restaban muchos minutos para el final del partido, la posibilidad de vivir una final con la selección española de fútbol empezaba a hacerse palpable.

Como si hubieran querido premiarnos por el sufrimiento padecido en el partido ante Italia, los nuestros decidieron finiquitar el choque del mejor y más vistoso modo posible: con goles, triangulaciones y sin perder un ápice de intensidad en su fútbol. Cada pared entre dos jugadores españoles me llevaba a hundirme aún más en mi asiento. Presa de una especie de pánico mezclado con incontenible emoción, rompí a llorar como un niño pequeño, de una manera absolutamente inconsciente e inesperada. Admito que nunca jamás había llegado a emocionarme de esta manera con un partido de fútbol. Habrá quien no lo entienda. Es una pena que haya gente que no sepa vivir sus emociones.

Es difícil explicar los sentimientos con palabras. Mientras degustaba la clase magistral de fútbol que España nos regalaba sobre el césped del Prater, me venían a la mente mil imágenes inconexas que peleaban por salir de mi memoria como queriendo recordarme todo lo que el fútbol me ha hecho vivir hasta la fecha. Me acordaba, cómo no, de todos los disgustos que me he llevado, especialmente de niño, con una selección nacional en la que a duras penas conseguía mantener la fe. Tenía fresco en mi cabeza el recuerdo de mi difunto abuelo Emilio, trasnochando conmigo, un criajo de sólo 9 años, para ver cómo aquel penalty de Eloy Olalla nos devolvía a nuestra querida ‘Furia’ a casa. Nunca vi tan cerca la gloria para nuestro equipo como en aquellos cuartos de final de México 86. Será que tengo el recuerdo distorsionado por la ilusión de la infancia.

Tampoco faltaban los recuerdos a la nariz rota de Luis Enrique, aquella calurosísima tarde de julio del 94, con cientos de chavales italianos con los que compartía torneo infantil de fútbol, festejando la victoria en el partido más injusto que creo poder recordar. Cuando rememoro la tanda de penalties en Wembley ante la anfitriona Inglaterra, en la Eurocopa del 96, sólo me viene a la mente la imagen de Manjarín corriendo ante Seaman… los penalties no los vi, salí al jardín de la casa de mi abuela a dar patadas a un balón contra la pared. O aquellos infructuosos e intrascendentes seis goles seis ante Bulgaria, en el último partido de la fase de grupos de Francia 98. Al día siguiente tenía un semestral de Derecho Constitucional, pero mi cabeza se quedó en el Félix Bollaert de Lens.

Incluso recordaba vivamente que hace dos años, la noche en que la Francia del ‘prejubilado Zidane’ apeó a España en el Mundial de Alemania con todo merecimiento, comenzaba un artículo en Notas de Fútbol con la frase ‘Desengañémonos, nunca ganaremos un Mundial’.

Ni es un Mundial, ni aún hemos ganado nada. No obstante, la sola posibilidad de alzar un título en un gran torneo de selecciones me hace sentir una alegría y una emoción difícilmente contenibles. Ver a todos tus amigos, compañeros, conocidos, familiares, incluso aquellos a los que el fútbol no les importa nada, emocionados por una misma causa, unidos ante cualquier cosa por defender a un mismo equipo, olvidándose de clubes, de jugadores que podían haber estado y no están, de absurdas rivalidades regionales… es una sensación indescriptible. Una sensación de finalista.

Gracias a los 23 de España y al cuerpo técnico por permitirme vivir sensaciones que creía que jamás viviría. Cautela y a por el título.