Si Fuera Famoso
Los sueños, sueños son, decía un poeta (o al menos la gente dice que un poeta lo decía, para darle más énfasis a la frase) no es que yo sueñe con ser famoso, ni mucho menos, esa vida requiere demasiada convicción (o sin-vicción, es lo mismo) y yo no poseo esa virtud, sin embargo, cuando veo, alguna noticia de la farándula (por casualidad, no es que a mí me importe (o me ?exporte?) lo que les pasa a las estrellas de la televisión y el cine) me imagino que pasaría si yo fuera famoso (bueno, más) aunque un compañero dice que cuando alguien olía feo en el colegio, el profesor les decía: ?este chiquito está ?famoso?, pero si yo fuera famoso (oloroso ya soy, ayer sudé más de la cuenta y me pasé un desodorante de esos ?rolón? (una rola grande) y en lugar de yo quedar oliendo a desodorante el desodorante quedó oliendo a mí y ya no lo puedo usar más) decía que si yo fuera famoso, los papa? papa? (¿papanatas?) paparazzis harían fiesta? con lo zafado que soy para decir y expresar opiniones me comerían vivo? y es que a veces aunque piense bien lo que quiero decir, cuando abro la boca (o los dedos) no me sale (la idea) (ni nada) y se crea una confusión y cierta controversia (o sin-tro? ah!, que majadería!) ya me parece ver en los titulares de las revistas de moda: Jag, Homofílico! (que diga homofóbico!) Jag aprueba la pena de muerte (no basta con la pena de vida) Jag, Cenó fobos? (ah, no? xenófobo) (creo que los fobos son unos moluscos, pero no estoy seguro) otro titular: Jag ataca a la iglesia!!!, Jag, ataca al gobierno !!! ? Jag fue fotografiado chingo en el balcón de su mansión de playa? ¡Oh, no! ¡qué horror!!! ¿y dónde está la censura??, que esto quema los ojos!!!, Jag golpea a un niño por embarrarlo de caca en el autobús (¿y qué hago yo en un autobús, siendo tan famoso?) me parece ver la fotografías en primera plana de los periódicos o en ?Pelusos de la Farántula? yo con ?antiojos? oscuros asomándome al balcón con un carajillo agarrado de una pata a punto de tirarlo desde el tercer piso? los medios jartándome con cada respiro que doy, con cada vez que me divorcio y me vuelvo a casar (¡que estúpido!, con una vez basta) . y cuando muera? todos de luto, miles de personas en mi funeral que ?qué bueno que era? y mis libros se dispararían (en la cabeza) en ventas? por eso mejor, me quedo quedito en mi escondite sin mover demasiado la cobija? por el momento.
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Por jaglake@gmail.com (Jag Lake)
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