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GUASABARAeditor / SERVICIO DE NOTICIAS en favor de la democracia participativa, el desarrollo humano, la paz, el medio ambiente y la cultura.- / OPINIÓN, NOTICIAS Y COMENTARIOS / Haciendo de la lucha contra la pobreza un apostolado templario. / Ing. Luis Orlando Díaz Vólquez guasabara.editor@gmail.com / Santo Domingo, DN. República Dominicana. Miércoles, 14 de enero de 2009

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TONY RAFUL

poesía, la música, pincel?

La poesía como una mariposa o como una paloma se posará sobre el vetusto armazón de piedra y ladrillo, de ventanas anchas por donde el viento del puerto apura el viejo reloj de sol, que todavía oblicua el meridiano de los días, danzará sobre los adoquines donde los turistas se detienen con sus cámaras digitales y escuchan al guía del museo. La poesía como un tenue suspiro encantará el entorno de la noche más hermosa, llenará de versos las quimeras y buscará el cielo pequeño de algún amor.
Del azul ondulado del mar vendrá el canto en la boca carmesí de una muchacha. Una guitarra avivará la noche y una doncella pondrá sus huellas ligeras sobre el óleo y la espátula de la imagen que se fugará en el polvo y la memoria. Será noche de poesía, de canciones y de pintura. Como si fuera posible asilarnos en su posada de ensueño, en el instante crecido de un corazón sensible.
Será una cita en la Real Audiencia, allí, donde hace cinco siglos, unos señores de toga lacustre y mirada torva suscribieron las primeras sentencias, trazaron los límites y las bienaventuranzas de los códigos del opresor. Quién les hubiese dicho que tanto tiempo después, una noche locamente perdida en los folios de enero nos reuniríamos para festejar la poesía, su ceniciento disfraz de pétalos, la urdimbre glamorosa de sus sonidos o latidos, el ínclito incendio de duendes en la añoranza. Quién les habría dicho que en la vieja noche recién abierta nos juntaríamos para festejar la ciudad que ellos fundaron con lentejuelas y ágape de codicia. ?Verde, hijos míos, verde será el mundo por encima de nuestras tumbas?, escribieron los esposos Julius y Ethel Rosemberg, judíos norteamericanos, antes de ser ejecutados, acusados de vender secretos de la bomba atómica a la URSS.
En ese último verso de sus vidas, clamaron por el porvenir porque no se puede vivir sin fe, sin una dosis de optimismo, sin anclar en el puerto de una ilusión fundacional, de una creencia generosa. Magnánima es la poesía, ella crea el universo y la palabra. Ella estuvo el primer día de la creación, encapuchada en vibraciones y sacudidas de luz; ella es el verbo y el verbo fue primero.
Mañana en el Museo de las Casas Reales, a las 7:30 de la noche, se pondrá en circulación la obra ?La ciudad y sus cantos?. Se exhibirá una exposición pictórica de la artista Rosa Elina Arias basada en los textos poéticos del autor, y el cantautor Carlos Luis y la artista Yuyú Ramírez cantarán los versos de los poemas, en una noche de gran convocatoria de musas y exquisitez cultural. Se trata de un acto que fortalece la vocación y el ejercicio de la palabra alada y de la integración de los géneros, en una sola presencia de sensibilidad y ternura.
En su complejidad urticante el ser humano es siempre una sorpresa, una posibilidad de ruptura y grandeza, un misterio que revela su amor y su miseria. Hasta los seres predecibles, los que agotan una rutina pobre y sin destino, suelen alcanzar una posesión de demiurgos cuando sueñan, y pueden dar por vivido todo lo soñado porque lo soñado es ganancia de tiempo y vivencia intensa de lo querido. Al final lo vivido y lo soñado es lo mismo, material etéreo que se diluye en la nada. ¿Quién que amó y vivió su amor en lo soñado no vivió el amor de lo vivido? ¿No es la misma máscara de tiempo el instante de lo vivido y lo soñado? ¿Quién descalifica a un soñador sin descalificarse a sí mismo?
¿Quién atestigua su permanencia más allá del sueño que es la vida vivida como un sueño, con mayor o menor intensidad en su fugacidad absoluta? Solamente la poesía admite en su rango de estrella la sonoridad estelar del alma, llámesele como se quiera, auxíliese de metáforas y coloquio, y sólo en ella se encontrará la plenitud, el espacio infinito del universo holístico, la llave onírica de la creación.
¿Para qué sirve la literatura (se preguntaba Sartre) frente a un niño que se muere de hambre? Ni la poesía ni nada servirían para nada frente a la tragedia de morir, no sólo de morir de inanición. La primera falta de solidaridad frente a la muerte de los demás, es no morirnos adhiriéndonos al primer muerto en protesta ante esa ley arbitraria de la naturaleza. César Vallejo dijo que si hubiésemos sido solidarios y todos hubiésemos muerto al descubrir la injusticia de la muerte, se habría revocado la muerte, que nos dio el pecado, según la Biblia, al infringir la ley de Dios, pero el egoísmo humano no permite comprender que al morir el otro uno muere también, y que es cuestión de tiempo el cumplimiento de la misma.
Un sobreviviente del campo de exterminio nazi, Auschwitz, el escritor Primo Levi, preguntó: ¿Escribir después de Auschwitz? ¿De qué manera podemos asumir que lo ocurrido en el campo alemán fue obra de seres humanos? Pero los seres humanos también creamos el sentido de vivir, la hermosura de valores trascendentes, en una cruel dicotomía que espanta y conmueve. En ella como círculo giratorio la poesía libera habitáculos donde la irreductible vocación de vivir asienta su mandato de fe, esa pretensión benemérita del amor en llamas que poliniza la tierra.
Más allá del voraz fuego que propaga la injusticia del mundo, mañana en la noche, en un recodo iluminado de la antigua covacha de gobernadores y generales capitanes, la poesía pura, la que canta con guitarra y pincel, la que habla de la ciudad y sus cantos, la que lleva en su mochila de palabras las imágenes de los amigos que son cronopios y fantasmas, tomará posesión de la vida y los sueños de la vida en cantatas de luna, en cofradías de bohemios y viandantes.

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