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Tengo que reconocer que todavía, más de 48 horas después, aún no he terminado de asimilarlo del todo. El Real Club Deportivo de La Coruña, veinte años después de su último ascenso, culminaba la noche del sábado su descenso, cruel como el que más, a Segunda división. Han sido veinte temporadas que han cundido como si hubiesen sido cincuenta. No es cuestión de reducir la historia de un club con 105 años de existencia a lo vivido en esta reciente etapa, pero no se puede pasar por alto que estos veinte años de éxitos han servido para forjarse una identidad muy marcada en el fútbol español.

Intento imaginar lo que pasaba por la cabeza de Juan Carlos Valerón en aquellos interminables minutos post partido del sábado, tras haberse consumado la debacle. O por la de Manuel Pablo. Los dos canarios, últimos eslabones de los años dorados del deportivismo, reliquias vivientes de una estirpe que hizo del nombre del Dépor algo temible en grandes estadios de Europa. Y no puedo. Vuelvo al estado de shock. Me comentaba un amigo deportivista el pasado sábado por la noche que “ellos eran así” y que tenían una especial facilidad para “hacerlo todo muy cruel“. No se pudo vivir el descenso con normalidad, no. Se hizo de la manera más trágica posible, con una agonía prolongada hasta el límite del sufrimiento. Todo a falta de un gol. Un único y miserable gol. La gran deuda del equipo coruñés en las últimas temporadas. “Que no haya entrado ni uno solo de esos balones… muchacho…“, balbuceaba Valerón con su inconfundible acento de Arguineguín quebrado por el dolor.

El Dépor se ganó el cariño de todos los aficionados poniendo Galicia en el mapa futbolístico europeo y atreviéndose a subirse a un taburete para soltar una bofetada en la cara a Real Madrid y FC Barcelona. Les miró a los ojos fijamente y discutió su autoridad. Juntó lo necesario para atreverse a hacer lo que muchos llevaban tiempo deseando: rebelarse ante el poder establecido, levantar la voz y decir aquí estoy yo. Pero no fue lo más complicado. Al deportivismo se le quiere no por lo que conquistó, sino por cómo lo conquistó. Sin perder jamás la perspectiva, siempre con los pies en suelo y con la modestia por estandarte. Ufanos por los éxitos, pero conscientes de los orígenes y de la realidad. Sensato en la victoria. Por eso lo admiramos, y por lo mismo lo respetamos hoy en día, cuando ya no está entre los veinte mejores de España.

Nos ha dolido mucho, pero… ¡que nos quiten lo bailado!

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