Era su año. El de su definitivo resurgir. Víctor Fernández, el mejor de los capataces posibles, debía de guiar al Real Zaragoza en el año que se presentaba como el del salto de calidad, el del retorno a Europa, el de la subida de un par de peldaños más con la vista puesta en los cuatro primeros puestos. Pero nada salió como se esperaba.

Aderezado con algunos refuerzos de verdadero lujo, como Matuzalem, Oliveira o Roberto Ayala, su candidatura al éxito se presentaba a principios de temporada como una de las más sólidas de toda la parrilla de salida. Pero pronto comenzó a torcerse el rumbo. La temprana y sorprendente eliminación en la Copa de la UEFA (que la temporada pasada fue considerada poco menos que como un consuelo ante la imposibilidad de alcanzar la Liga de Campeones) ante el Aris de Salónica, en la primera eliminatoria para los aragoneses, fue un triste preludio del tortuoso camino que esperaba a la escuadra maña.

Con cuatro entrenadores (Víctor, Jabo Irureta, Garitano y Manolo Villanova) al frente del timón a lo largo de la temporada, la sensación de permanente deriva ofrecida por el Zaragoza ha sido una inevitable evidencia desde aquella triste eliminación europea. Los resultados no aparecían, y las estrellas empezaban a ejercer como tales, pero por la vertiente negativa. Aquejado de una crisis de juego e identidad galopante, el equipo se dejaba ir jornada tras jornada, como esperando que las cosas se arreglaran por arte de magia en la recta final del campeonato.

Tratar de esquivar el descenso, con la soga al cuello, con jugadores del (presunto) nivel de Diego Milito, Pablo Aimar, Roberto Ayala o Alberto Zapater, era casi como invitar a un crítico culinario a comer a un Burger King. Atado de pies y manos, llegaba el Real Zaragoza a la última jornada. Dependía de sí mismo, sí, pero tampoco era ésa una magnífica noticia para los maños, visto lo visto a lo largo de la temporada.

Con un Mallorca empecinado en alcanzar Europa in extremis, el equipo aragonés ha sido incapaz de contener las acometidas baleares, movidas por una ilusión de la que precisamente se veía huérfanos a los de Villanova. Nunca dio la sensación de poder hacer los deberes. Sólo el gol inicial del Real Valladolid en el Nuevo Colombino puso un ligero tinte de esperanza en los apesadumbrados seguidores zaragocistas. Fue un espejismo, un capricho del destino. El descenso se consumaba con un merecido 3-1 en contra, y el coqueto juguete de Agapito Iglesias saltaba por los aires, roto en mil pedazos, de la manera más cruel. El drama de lo inesperado.